Cup of coffee.

I'm just an american man in the middle of nowhere...

Je déteste ce pays. Non en fait je le hais. Je hais ce froid, je hais cette pluie à la con, je hais ce pays remplit de suédois et je hais ce genou. Je hais cette blessure. L'humidité de ce pays et le froid pénétrant, réveille cette vieille blessure du lycée. Dans l'idée c'est comme si quelqu'un venait passer un morceau de papier de verre au creux de mon articulation, juste histoire de poncer mon os jusqu'à ce que j'en crève. Agréable comme sensation pas vrai ? Un vrai plaisir. Je m'adosse à un réverbère, essayant de reposer ma patte folle. Dieu ce que je hais cette blessure. Mais surtout, ce que je peux haïr cette pluie et ce temps. Oh mon Dieu je jure que ce pays remplit de vodka imaginaire et de jolies blondes dont je n'ai toujours pas vu la moindre mèche d'ailleurs, finira par avoir ma peau. Certainement plus rapidement que les litres de café que j'avale ou le tabac qui encrasse mes poumons, au grand damne de mon médecin. Ouais je sais que c'est une mauvaise idée, mais entre nous, la vie est trop courte et je me prive de bien des choses, alors je peux me permettre de m'en griller une de temps en temps. Toujours adossé à mon réverbère je pousse un soupir, regrettant de n'avoir passé qu'un pauvre sweat-shirt et un pull par-dessus. La prochaine fois je passe à quatre couches de vêtements. Et bon sang, je prends une écharpe aussi. Je comprends pas comme le reste des habitants font pour ne porter qu'une couche de vêtements. Ils sont fous, je les soupçonne d'avoir le sang froid. C'est la seule solution. Je laisse échapper un autre soupir avant de me décider à recommencer à boitiller dans la rue. Je fais quelques pas de plus avant de pousser un juron dans mon plus beau français. Ok c'est plus possible. Faut que je m'assois quelque part sinon je jure que je vais frapper le prochain passant que je vais croiser. Mes yeux se posent alors sur une enseigne qui ressemble vaguement à celle d'un restaurant. Pour être honnête j'arrive même pas à lire la devanture. Sûrement un nom à coucher dehors de toute façon, un truc que mes lèvres seraient parfaitement incapable d'articuler de toute façon. Désolé, mais ma bouche d'américain ne parle que l'élégante langue de Shakespeare et non pas celle des braves Vikings du nord. Même si je dois avouer que ça me servirait pas mal là. Mais au vu de l'odeur plus qu'alléchante qui se dégage de l'établissement, je pense que je peux assumer sans trop m'avancer qu'on doit pouvoir s'assoir dans le coin et manger un morceau en profitant d'un café brûlant. Au pire, j'irais m'échouer ailleurs. Genre… N'importe où qui saura accepter un bel américain un peu boiteux.

Je pousse donc la porte de l'établissement, débarquant dans le restaurant en poussant presque un soupire de soulagement. Si il y a vraiment quelqu'un là-haut, je le bénis. Juste pour avoir donné l'idée à quelqu'un d'ouvrir un restaurant dans le coin. Saut qu'au lieu de faire une entrée discrète, voilà que j'ai le malheur de prendre appuie sur ma jambe droite, provoquant une puissante douleur, qui a le malheur de réveiller mon français. Un magnifique chapelet de jurons m'échappe. Délicat et terriblement français. Un des serveurs s'approche de moi, commençant à me parler dans un suédois que je ne comprends pas. Je le regarde comme un idiot, lui disant que je ne comprends rien. L'homme sourit avant de me demander dans un anglais dont son accent se fait à peine sentir, si je viens pour une table. À ton avis ? Tu penses que je suis juste là pour le plaisir de regarder la tapisserie ? J'adopte donc un sourire contrit tandis que je lui faire part de mon envie de simplement m'assoir de manger n'importe quoi de chaud. L'homme sourit un peu plus avant de me proposer une table de libre. Je vais m'installer à la table qu'il me désigne, étendant ma jambe droite en poussant un soupir. Je donnerais tout pour une aspirine, n'importe quoi pour calmer la douleur de mon genoux. Le serveur revient me voir, me proposant dans un anglais pas mauvais ce que je veux.

"N'importe quoi, tant que c'est chaud et que ça cale son homme. Oh par contre je sais que je veux un café. Une immense tasse de café. La plus grande que vous avez même."

Je vois bien que le serveur se retient de rire, et à mon avis ce n'est pas à cause de ce que je viens de dire mais plutôt à cause de mon accent. Ouais, ouais. Rigole donc. Mais ce petit accent a fait ses preuves auprès des demoiselles. Alors ose rire et je te jure c'est ton accent suédois que je te fais ravaler. Ce dernier me propose alors de prendre tout simplement le plat du jour. Ouais ça fera l'affaire. Et là voilà qu'il rigole. Je m'offusque, commençant à l'insulter dans un français teinté de créole qui le fait rire de plus belle tandis qu'il s'éloigne, sûrement pour aller donner ma commande en cuisine.

"C'est ça file, Drigay…"

Oh une petite insulte en créole. Exotique.

Cup of coffee.

I'm just an american man in the middle of nowhere...

Bon, autant être honnête, dans certains pays, on m'aurait gentiment fait remarquer que l'heure du service est depuis bien longtemps passé et que le client que je suis aurait du se contenter du café. Chose que je comprends pas. Ok peut-être que chez nous, on a la sale habitude de manger tout le temps, mais genre, vraiment tout le temps. Peu importe l'heure, vous trouverez toujours un endroit pour manger. C'est une règle chez nous. Presque une religion même. En y réfléchissant bien, cela en est même un peu effrayant. Bref. Tout ça pour dire que j'ai tout de même de la chance que le service ce fasse encore malgré l'heure. Tandis que je patiente gentiment, attendant ce fameux café et… le plat du coin, je me permet de regarder avec une certaine attention l'intérieur de ce qu'il me semble être le seul restaurant de la ville. Ouais parce que… À bien y repenser, je n'en ai pas vraiment vu d'autres dans le coin. Bon j'ai pas encore eu le temps de tout voir ici… Mais tout de même. J'ai vu plus de restaurants dans des bleds trois fois plus petits... Mais bon encore une fois... Ici, c'est l'Europe. Alors que je flâne, mon regard se promenant un peu partout, une douce odeur me parvient. Rien qu'à sentir les douces promesses d'un plat délicieux, mon estomac se réveil et me fait gentillement comprendre d'un gargouillement discret, qu'il est temps que j'avale quelque chose. Patience gros affamé. Laisse donc le chef faire. Enfin le chef. Tout ce que je vois pour l'instant au travers du peu d'espace qui me permet d'entrevoir la cuisine, c'est une cafetière qui ronronne et une silhouette plutôt féminine...  Serveuse peut-être ? Hum, m'étonnerait. Tout le personnel qui s'occupe du service a l'air exclusivement masculin. J'attends alors avec patience, profitant de la chaleur de l'endroit qui, l'air de rien, soulage la douleur dans mon genou. Dieu merci. Je me laisse bercer par les bruits qui arrivent à me parvenir de la cuisine et l'ambiance plutôt calme qui règne ici. Vous savez ce qui rendrait ça encore plus agréable ? Une bosse tasse de café et quelque chose à se mettre sous la dent. Moi, penser avec mon estomac ? Allons... Faut pas le dire à voix haute.

Et voilà justement que le serveur revient vers moi, plat en mains. Je l'accueille d'un sourire discret tandis qu'il pose devant moi une assiette dont l'odeur des plus alléchantes me donne envie de dévorer son contenu sans plus attendre. C'est limite si je ne prête plus la moindre attention au serveur qui s'éclipse à nouveau, surement pour m'apporter mon café. En attendant je fixe avec envie le plat délicieux qui se trouve devant moi. Tout à l'air tout bonnement délicieux : autant le saumon que les oeufs brouillés et les pommes de terres qui vont avec. Je vous jure que mon estomac en grogne d'envie. J'attrape ma fourchette, et incapable d'attendre plus longtemps, commence à dévorer un bout de mon saumon. Et là, je vous jure que je ronronne de plaisir. C'est juste... Délicieux. Mais genre à un point, que cela devrait presque être interdit de faire quelque chose d'aussi bon. Et je ne dis pas ça parce que je affamé ou quoi hein, je peux vous assurer que si le paradis pouvait se manger, ça aurait ce goût là.

C'est alors que le serveur revient avec... Une soupière. Je le regarde arriver sans trop comprendre. Y'a de la soupe avec le saumon ? Je sais que j'ai demandé un truc qui cale son homme, mais c'est pas non plus une raison pour me servir toute la carte. J'arque un sourcil interrogateur lorsqu'il dépose l'immense soupière devant moi, m'annonçant que c'est leur plus grand récipient et que c'est avec les compliments de la cheffe. Attends, attends... Ose me dire que c'est "mon café". Avant que je n'ai le temps d'ouvrir la bouche, voilà qu'il disparait me laissant en tête à tête avec la soupière. Je jure que si c'est du café qu'elle contient... Délicatement je l'ouvre, découvrant qu'elle est en effet remplit à ras-bord d'un café bien noir. Je reste un instant comme un idiot à regarder... ma... "tasse" de café. Il doit se passer bien une petite minute avant que je n'éclate de rire. Oh moi qui pensait que les gens du coin n'avaient aucun humour, semblerait que je me sois trompé. Rien que pour ça, la "cheffe" va avoir le droit de me voir débarquer dans sa cuisine, pour la féliciter autant pour sa cuisine que pour son humour.

C'est un fait je mange vite. Surtout quand c'est délicieux et que je meurs de faim. Il ne me faut pas longtemps pour terminer mon assiette et ma soupière de café. Alors que le serveur, qui n'arrive pas à dissimuler son amusement, revient me voir pour débarrasser ma table, je lui glisse gentiment que je m'en vais venir faire mes compliments au chef. Ouais, parce qu'il vaut mieux s'annoncer. Ce serait assez discourtois que de débarquer dans sa cuisine, j'ai moyennement envie de prendre une louche dans le museau.

Adossé contre l'encadrement de la porte des cuisines, un beau sourire au coin des lèvres, je regarde tout ce petit monde travailler en paix avant que mes yeux ne se posent sur le chef en question. Alors c'était toi ma belle. Amusant. Je l'observe de haut en bas avant d'attaquer avec une assurance frôlant allègrement l'insolence :

"Je parie que c'était votre idée la soupière de café pas vrai ? Je dois avouer que c'était pas mal, même si le saumon était carrément meilleur."

Je fais des efforts pour que mon accent ne bave pas trop sur mon anglais, mais même à mes propres oreilles, je n'entends que ça.

Cup of coffee.

I'm just an american man in the middle of nowhere...

J'ai vaguement l'impression de ne pas être complètement le bienvenue. Je viens lui faire des compliments sur sa cuisine, certes avec mon tact d'américain, mais ça reste des compliments tout de même, mais elle me fait tout de même comprendre que je n'ai pas ma place ici. Eh, moi qui venait pour complimenter la sublime personne qui a accepté de me faire à manger, voilà que j'ai le droit à un accueil des plus froids. Eh bien, moi qui pensait que les habitants seraient plus chaleureux que le climat, je me rends compte que c'est loin d'être le cas. Si bien qu'à force je me demande si le problème ce n'est pas moi. Parce que pour que tout les habitants d'une même ville soient aussi désagréable, soit le froid leur a retiré tout sens de l'hospitalité soit c'est que je suis vraiment aussi insupportable que mon patron le prétend. Et entre nous, j'aimerais que ce vieux chacal ai tort. Question fierté. Et aussi du fait que je n'ai pas envie de devoir 50 dollars à Jesse en revenant. Pas question que j'admette que je sois un peu insupportable par moment. Mais bon, la question n'est pas là.

Toujours adossé à l'encadrement de la porte, je l'écoute avec attention. Farouche et un peu distante je dois avouer. Je parlerais à un bloc de glace, je crois que j'aurais ce même frissons sur l'échine. Bon au moins j'avais vu juste pour la soupière, c'était bien son oeuvre. Un rire franc m'échappe face à cette constatation simple et franche qui, de part son côté abrupte, me fait doucement sourire. Même si la suite me fait arquer un sourcil. Mon accent. Wow, wow. Ne jamais surestimer ou médire sur mon accent, ça a le don de me rendre presque désagréable. Je ris une fois déplus avant de faire un pas dans sa cuisine, délaissant l'encadrement pourtant confortable de la porte.

"Et j'apprécie le geste, grâce à vous je vais peut-être réussir à travailler toute la nuit sur mon article."

Je fais un pas vers elle, grimaçant légèrement lorsque je prends appui sur ma jambe droite. Ouch. J'ai peut-être été un peu trop confiant sur mon genou, je pensais que la chaleur du restaurant et un bon café suffirait mais non… Je prends appui sur mon autre jambe, conservant mon sourire qui frôle l'insolence.

"Eh, y'a que par chez vous qu'il semble vous heurter les oreilles, mais je peux vous assurer que cet accent a su séduire bien des gens…"

Oh bien des femmes sont tombées en pâmoison devant cet anglais au douces notes de français et de créole. Généralement il me suffit d'un petit sourire et d'un roucoulement en français et tout le monde trouve un soudain regain d'intérêt pour ma personne. Mais avec elle, j'ai bien l'impression que ce n'est même pas la peine d'essayer sous peine de prendre un bon coup de louche dans le museau. Enfin au mieux parce qu'au pire, se pourrait que je prenne pire : genre une bonne casserole de soupe sur les cuisses. Je frémis rien que d'y penser. Je croise les bras, essayant de passer pour le plus agréable que possible.

"Mais pour vraiment répondre à votre question, j'suis de la Nouvelle-Orléans, c'est ce qui me donne cet accent charmant à vrai dire."

Parce qu'il est charmant. Non mais… Enfin je devrais pas m'offusquer, parce que de la part de la femme qui est aussi charmante qu'un alligator avec une rage de dent, c'est un peu osé.

Cup of coffee.

I'm just an american man in the middle of nowhere...

Que c'est mignon. C'est marrant, mais un peu agaçant je dois avouer, à quel point les gens changent radicalement d'attitude à mon égard dès qu'il remarque que je boite par moment. Tout de suite ils passent de l'agacement à une pseudo envie de faire attention à moi, dont un relent de pitié se fait tout de même sentir. Tout ça parce que j'ai un genou un peu faible, c'est bon, c'est pas si grave… C'est qu'une vieille blessure et je risque pas d'en mourir. Au pire… Je serais de mauvaise humeur. Surtout si l'on insiste lourdement sur ce point. Je déteste en parler et encore plus laisser les gens exprimer ouvertement leur pitié. De un parce que ça me gêne terriblement et deux… Parce que j'ai un peu trop de fierté pour que l'on me considère comme une petite chose fragile. C'est sûrement stupide de ma part, mais j'ai passé bien trop de temps à m'apitoyer sur mon sort et sur mes espoirs brisés, que maintenant je préfère nier que j'ai mal, et me dire que tout va bien. C'est plus simple pour tout le monde.

C'est donc sans surprise que je balaie sa recommandation d'un vague haussement d'épaule. Je ne souffre pas… C'est juste que le climat n'est pas vraiment accommodant. Salaud de froid va. Il suffit que la température baisse un peu trop ou que le temps se fasse un peu trop humide pour que ma vieille blessure de lycée se réveille… Alors ouais, ce pays a part moment, un vrai petit goût d'enfer. Mon enfer personnel, sauf que celui là est pas vraiment pavé de bonnes intentions. Bref. Il suffit juste que dans ses moments-là je serre les dents et que je change de jambe d'appui. Trois fois rien quoi. Je reste donc avec elle, dans la cuisine, portant tout mon poids sur ma jambe gauche, les bras croisés avec ce demi-sourire plein de charme, que je n'essaye même plus de dissimuler. J'arque un sourcil en l'entendant poursuivre dans la douce langue de mes parents, même si son français possède un accent que je trouve, entre nous, tout a fait délicieux. Même si il ne vaut pas le mien.

"Wow… En français dans le texte ? Je dois avouer que je suis impressionné… C'est plutôt vous l'oiseau rare par ici… Suédoise mais brune et qui parle français. Une vrai exception… Vous inquiétez pas pour mon genou, ça lui arrive par moment, et franchement c'est trois fois rien."

Oh tiens, voilà qu'elle semble se radoucir. A cause du genou ou de mon charme ? À mon avis c'est le genou. Sinon elle n'aurait pas été si froide de prime abord. Je note même un sourire… Oh mon Dieu, elle en est donc capable ? Wow. Moi qui pensait que le froid avait tué toute capacité à esquisser un sourire… Voilà que ce n'est pas le cas. Suffit simplement de savoir s'y prendre. Pas facile à apprivoiser la demoiselle, mais ce n'est pas grave, je voulais simplement être gentil. Je fronce légèrement les sourcils à un mot, penchant la tête sur le côté.

"De la quoi ?"

Attends, je suis pas sûr de comprendre, pire, je ne suis pas sûr d'avoir bien entendu. De la morue séchée ? C'est quoi ce truc ? Je répète le mot plusieurs fois, essayant de trouver un équivalent en anglais. Ouais. Euh. J'imagine que c'est du poisson… Vu qu'ici c'est tout ce qu'il mange. Le truc c'est que je n'arrive pas à mettre une image sur ce mot. Je passe une main dans mes cheveux avant de la regarder, un peu perplexe.

"Hum, je sais d'avance que je vais passer pour un idiot … Mais… Je ne vois absolument pas ce que c'est de la… morue séchée."

Et là j'ai l'impression d'être un gamin. Ça faisait bien longtemps que je ne restais pas démunis face à un mot. Pourtant j'ai été élevé dans les deux langues… Mais y'a certains mots qui diffèrent tout de même du français régulier. Et même certains que nous n'employons jamais. Parce que… Bah parce que certains trucs n'existent pas par chez nous, et quelque chose me dit que sa fameuse morue séchée en fait partie. Quelque chose me dit que si ça n'a pas franchit l'Atlantique c'est pour une bonne raison, que je ne vais pas tarder à connaître.

Cup of coffee.

I'm just an american man in the middle of nowhere...

Je pensais être la douceur exotique de ce pays, devenir le bel étranger à l'accent sensuel qui traîne dans les rues de ce bled, mais semblerait que j'ai trouvé encore plus étrange que moi. Une suédoise grincheuse, qui parle un français des plus agréables à écouter et qui, cerise sur le gâteau, se trouve à avoir le genre d'humour qui sait marquer des points avec moi. Derrière ses airs de jeune femme du nord avec un fort caractère qui essaye de se débarrasser plus ou moins subtilement de moi, se cache quelqu'un qui est plus agréable qu'il n'y parait. Pourquoi se la jouer aussi désagréable alors ? Parce que je suis un étranger ? Si c'est ça, je vais finir par croire que c'est purement raciste. Tout ça parce que je suis un américain au charme presque irrésistible. Ah comme la vie est cruelle par moment. Qu'il est compliqué d'être un beau cajun… Bon j'arrête de m'envoyer des fleurs.

J'éclate de rire. Pas mal. Même si je n'aurais pas dit non à être accueillit à l'aéroport par une douzaine de belles blondes enroulés dans des peaux de bêtes, ça aurait été mieux que le blizzard et le froid. Je repousse gentiment sa proposition de baignoire de thé, lui assurant que ça va aller, par contre cette histoire de morue séchée me laisse plus perplexe, et comme un enfant encore balbutiant, je me retrouve à lui demander ce que c'est. Le mot m'échappe tandis que j'essaye de trouver un équivalent… C'est alors qu'elle soupire, levant au passage les yeux au ciel. Eh pas de ça avec moi, ça me donne l'impression d'être un gamin à qui il faut tout expliquer. Je laisse échapper une moue de gamin que l'on vient de gronder au moment où elle se moque ouvertement de moi.

"Désolé mais dans mon pays on n'apprend pas vraiment les espèces de poissons mais plutôt les trucs qui servent genre… Je sais pas, l'indépendance des États-Unis ou même l'économie… Vous savez nous aussi on est civilisés, c'est juste qu'on porte pas un culte aux poissons mais plutôt aux valeurs de la liberté."

Oh et j'entends déjà les mauvaise langues cracher leur venin, je vous arrête tout de suite mes petits, aussi imparfait que puisse être ma terre natal, pour moi cela reste le plus bel endroit de cette planète. Je la regarde disparaître un instant, revenant avec une caisse contenant un immense poisson. Qu'elle me présente dans une magnifique glacière. J'esquisse un sourire, l'écoutant sagement me faire la leçon. Je me retiens de faire une remarque sur cette merveille à écaille, mais croyez-moi ça me démange.

"Salut beauté…"

Ok c'était plus fort que moi, je remonte les yeux vers la jeune femme avant de la laisser poursuivre son explication, m'amenant cette fois-ci ce que je pense être un des sept démons de l'enfer. J'arque un sourcil en considérant l'horreur qu'elle me présente. Alors c'est ça ? Mais qui voudrait ce faire autant de mal juste pour manger…. ça ?! Faut vraiment avoir envie de souffrir mille morts. Ou alors d'aimer manger des trucs qui ressemble vaguement à une serpillère congelée. Y'en faut bien pour tout les goûts après tout. Je désigne la… chose du doigt tandis que je pose sur elle un regard presque dégoûté.

"Attendez… Y'a vraiment des gens qui acceptent que vous leur serviez ça ? Je comprends mieux pourquoi je connais pas ce mot, chez nous on a la politesse de pas servir ce genre de truc. Heureusement que vous avez de la viande, parce que je préférais me laisser mourir de faim que de manger ce truc…"

Et je suis presque sérieux. Pas question que je mange… ça. Sérieusement. Je dis jamais non à découvrir de nouvelles choses, mais dans ces cas-là, je préférais que ce ne soit pas quelque chose qui manque de me tuer. Alors qu'elle va ranger le poisson frais, je regarde la version séchée qui reste devant moi. Rapidement j'effectue un signe de croix avant de murmurer un truc en cajun. Pourquoi ? Parce que Mamie Beauchamp disait toujours que face aux démons, y'avais rien de plus efficace. Et faut toujours écouter Mamie Beauchamp, paix à son âme d'ailleurs. La belle revient alors vers moi, me posant une question que bien des gens en ville se posent. J'étouffe un sourire avant de croiser les bras, quittant la monstruosité séchée pour la regarder.

"C'est une obsession chez vous ou quoi de savoir pourquoi les gens viennent ici ? On ne peut pas simplement avoir envie de découvrir la ville ?"

J'aimerais que ce soit le cas pour moi, vraiment. Mais non. J'y suis parce que je n'ai pas le choix. Enfin, surtout parce que je me suis perdu.

"Enfin, on se doute que pour un 'yankee' comme vous aimez m'appeler c'est pas commun… Oh d'ailleurs plutôt que de continuer à me filer ce surnom presque raciste… Vous pouvez m'appeler Damian. Yankee c'est pour les intimes. Quant à ce que je fais ici… J'aimerais que ce soit pour vos moeurs sexuels, mais je n'ai plus 15 ans pour faire ce genre de blagues… Non disons que je suis là pour visiter le pays dans le but de rédiger un article, et mon patron étant un gros idiot, il a trouvé qu'envoyer le cajun de la bande serait le plus logique… Parce que vu que je parle français, je me débrouillerais mieux en Europe que les autres, qui baragouinent déjà difficilement un anglais correct."

Je pense que c'est un bon résumé et puisque la cheffe semble soudainement d'humeur à bavarder, pourquoi ne pas en profiter pour en savoir un peu plus sur elle. J'esquisse un sourire tandis que je reprends, toujours aussi mielleux et charmeur qu'avant.

"Et vous ? Je parie que vous êtes native de la ville hein ? Si je puis me permettre… Pourquoi être restée ici pour ouvrir un restaurant ? Vous auriez pu le faire à Stockholm, surtout que vu la qualité de ce que vous cuisinez, je pense que ça pourrait marcher pour vous…"

Cup of coffee.

I'm just an american man in the middle of nowhere...

Je sens que je viens de poser la seule question à ne pas poser dans tout cette univers. Comment je le sais ? Suffit de voir la tête qu'elle me tire. Wow, on dirait qu'elle vient de sucer une cargaison de citron. Je vous jure. Je peux sentir d'ici et avant même qu'elle n'ouvre la bouche, que je ne suis plus le bienvenue par ici. Elle attrape même le morceau de poisson séché et l'emmène avec elle, tandis qu'elle m'ordonne de fermer la porte derrière moi. Je pense qu'elle n'aurait pas pu faire plus limpide. Honnêtement je commence à penser que soit ils sont tous très mal lunés dans le coin soit je suis vraiment insupportable comme garçon. Je pousse un soupir passant une main dans mes cheveux. Je ne pensais pas la faire fuir avec cette simple question, mais maintenant que je le sais, j'éviterais à l'avenir d'en parler avec elle… Ce serait dommage de la faire fuir à chaque fois.

Je reste un instant sans bouger, finissant par abandonner en voyant que visiblement, elle préfère rester en tête-à-tête avec la morue qu'avec moi. Pourtant, moi au moins j'ai le mérite de ne pas sentir le sel et la mer, et aussi d'être plus appétissant à regarder. Je pousse donc la porte des cuisines sans dire un mot, allant récupérer mes affaires pour m'éclipser, boitillant jusqu'à mon appartement. Intrigante la suédoise tout de même.

*Quelques jours plus tard.*

À force de venir tout les jours, je commence à croire que je vais finir par avoir ma propre table et mes petites habitudes… Oh mais attends voir, c'est déjà le cas. Depuis quelques jours, j'ai ma petite routine, je débarque avant le servir du matin, commande deux tasses de café et me met à bosser. Je reste pour manger à midi et ensuite je file en milieu d'après-midi, pendant la grosse période creuse de l'après-midi. Un vrai habitué, au point que j'ai commencé à sympathiser avec le serveur. Sympa comme garçon…

Cet après-midi là, alors que j'ai le nez entre mon ordinateur qui me sert plus ou moins de traducteur, et de prof' de suédois et les ébauches de mon article. Ce qui entre nous se résume à pas grand chose. Faut dire qu'ils ne sont pas trop aidant dans le coin. A ce rythme-là, je vais y rester jusqu'à la fonte complète de la banquise, et pour être honnête avec vous j'aimerais me tirer avec le printemps. Je suis donc tranquillement devant mon article lorsqu'une voix familière que je n'avais pas entendu depuis un moment vient sonner à mes oreilles. Je lève la tête croisant au passage le regard de la douce Sanja. Un sourire se dessine sur mes lèvres tandis que je referme mon ordinateur.

"Besoin de moi ? Quoi ? Vous n'avez personne d'autre pour être votre chevalier servant….? Ce serait avec grand plaisir."

Je me lève, la suivant jusqu'à la cuisine. J'arque un sourcil lorsqu'elle me met face à cinq assiettes de soupe. Je me retiens de rire, croisant les bras en l'écoutant sagement. Sérieusement ? Je passe ma main sur mes lèvres, essayant de dissimuler mon amusement.

"Je sais que la soupe fait grandir mais vous ne trouvez pas que j'ai passé l'âge pour ça ?"

J'attrape la cuillère entre ses doigts avant de lui adresser un clin d'oeil et de commencer à goûter la première assiette. M'ouais un peu fade, mais pas dégueulasse. Je goûte la deuxième. Oh mon Dieu. Non. Trop épicée. J'étouffe une quinte de toux. Ok même pour moi qui suis Cajun, c'est juste pas possible. J'ai l'impression que je viens d'embrasser Lucifer en personne. Et croyez-moi, c'est pas le genre à qui j'aimerais rouler un patin tout les matins. Une fois ma langue un peu calmé, je goûte la troisième assiette. Ok. Alors, ça, c'est divinement bon. Pas la peine de goûter les deux autres. Je lèche la cuillère avant de lui jeter un regard en coin.

"Ouais alors… La première c'est même pas la peine, boire de l'eau ce serait pareil. La deux… Euh… Disons que si vous avez un évier à déboucher… Ce sera parfait. Mais la trois… wow. Un délice. Le genre de truc qui vous donne envie d'épouser la personne qui vous cuisine ça."

J'attrape l'assiette en question et recommence à manger, sous le regard presque réprobateur de la chef. Je me lèche les lèvres comme un chat le ferait devant un bol de lait.

"Quoi ? Non mais je vous dis, la trois est bien hein, pas la peine de goûter les deux autres… Oh, et je meurs de faim… Je peux finir non ?"

Je lui adresse un petit clin d'oeil avant de prendre une autre cuillère, passant allègrement ma langue sur mes lèvres.

"Hm, d'ailleurs, faut m'appeler plus souvent pour me faire goûter vos plats, hein, ce serait avec grand plaisir… D'ailleurs, si je puis me permettre, vous appelez ça comment chez vous ? Non parce que, quitte à l'apprécier, autant le faire en suédois…"

Cup of coffee.

I'm just an american man in the middle of nowhere...

Oh mais serait-ce un petit rougissement que je vois là ? Aurais-je réussis à toucher la jeune femme qui se cache derrière ce dragon ? Possible. Du moins le temps d'un instant elle cesse de sortir les crocs et sourit simplement à ce que je dis. J'ai vaguement l'impression d'avoir marqué un point avec elle, et étrangement cela me fait plaisir de voir qu'elle n'est pas un mur qui repousse tout être humain qui l'approche. Je n'en demandais pas plus. Je souris allègrement à sa remarque. Moi qui m'attendais ce qu'elle me sorte une autre remarque acide à souhait, voilà qu'elle me propose même de me faire un deuxième service. Eh bien. Soit je suis particulièrement agréable aujourd'hui, soit elle est de très bonne humeur. Ou alors un étrange mélange des deux.

Je me pourlèche les lèvres comme un chaton, et repose l'assiette devant moi, léchant une dernière fois la cuillère. Je l'écoute doucement, avec attention même. Les mots sonnent étrangement bien à mon oreille, me faisant presque relativiser ma première impression du suédois. C'est peut-être pas si barbare que ça. Bon ça reste un langage de Vikings, hein, certains mots te donnent quand même l'impression que les mecs veulent se servir de ton crâne pour boire leur bière. Bon ne me faites pas dire ce que je n'ai pas dis, c'est pas la langue la plus sexy de l'univers, mais dans sa bouche, ça sonne étrangement bien. Même si je me pense bien incapable de prononcer de tels mots avec une telle aisance. Comme si ma bouche se refusait à produire de tels sons. Non mais ma langue délicate de cajun ne saurait reproduire ça… Je fronce les sourcils, penchant la tête sur le côté.

"S-soppa ? Wow non mais… Attendez, je ne pense même pas être capable d'articuler ça correctement, je ne suis pas un Viking… Les cris de guerre c'est pas mon truc."

Je retiens un sourire lorsqu'elle compare le homard à un hummer imaginant assez mal le mélange des deux. Elle me corrige sur ma prononciation hasardeuse. En même temps avec mon accent de cajun, il est compliqué de ne pas massacrer toutes les langues de ce monde. Déjà que pas mal de mes compatriotes ne supportent pas mon accent lorsque je parle ma douce langue maternelle qu'est l'anglais, alors je n'imagine même pas ce à quoi mon suédois doit ressembler. Oh sûrement à un mélange infâme tout droit sorti des enfers. Le genre de truc qui te donne l'impression d'écouter une pierre passer au mixer. J'arque un sourcil, me battant avec ma propre langue tandis que j'essaye de répéter ce qu'elle me dit. J'attrape le couteau et vient me placer à ses côtés, répétant difficilement ses mots. Et l'air de rien, voilà que je me retrouve à préparer sa fameuse "soppa" avec elle, répétant comme un gentil garçon la recette en suédois.

Et sans trop nous en rendre compte, c'est comme devenue une habitude. Je passais l'après-midi avec elle, l'aidant à préparer divers plats apprenant au passage le suédois. Et pendant ce temps-là, tant pis pour mon article.