Pause. Soupir. Timothy contemplait une stèle dépourvue de nom, persuadé que s’il la fixait suffisamment longtemps, elle allait finir par l’observer en retour. Et peut-être allait-elle lui répondre. Était-ce ce qu’il espérait en venant ici, les bras chargés de fleurs, le coeur lourd et les larmes aux bords des yeux ? Sans doute, sinon pourquoi se déplacer jusqu’au cimetière, à l’autre bout de la ville, où tout se finissait enfin ? Ou peut-être était-ce seulement le début. Tim ne se souciait pas de tout cela. Ses jambes le guidaient machinalement jusque vers cette tombe, comme si elle était la solution, comme si elle lui donnait la force de continuer à respirer quand tout semblait perdu. Est-ce que le pianiste pouvait mettre un prénom sur les restes du corps qui gisait six pieds sous terre, sous cette épaisse couche de boue et de graviers ? Bien sûr que non. Il n’était en ville que depuis un an et il avait eu la chance de ne voir personne périr depuis son arrivée. C’était pourtant ce qu’on lui avait promis en venant à Dödskalle. Timothy n’était sûr de rien, il ne savait pas à quoi s’attendre, mais il espérait de tout coeur que les rumeurs étaient bel et bien fondées, qu’elles n’existaient pas dans le seul but de terroriser la population et d’alimenter les légendes urbaines. Le jeune blond voulait périr ici, croupir à son tour dans les profondeurs les plus sombres, s’allonger pour l’éternité et ne plus rien entendre à part le crissement des fourmis et des vers qui viendraient lui ronger les os. La paix se trouvait là, sous ses pieds, il la foulait chaque jour davantage en se tournant parfois vers l’étendue bleue au-dessus de sa tête pour obtenir un signe, un geste clément des cieux qui lui avaient ôté son père bien trop tôt. Et à chaque fois que son regard s’égarait parmi les nuages, ses épaules s’affaissaient, suppliant l’infini, jugeant qu’il était temps pour elle de payer la dette qu’elle avait envers lui.

Assis à même le sol, le musicien arrachait des touffes d’herbe distraitement, voguant librement dans les méandres de ses souvenirs ; mais le temps avait voulu le priver des moindres images encore nettes qu’il possédait de son défunt père. Timothy pouvait revoir ses lunettes ainsi que sa façon presque trop solennelle de les enfoncer sur son nez lorsqu’il feuilletait le journal tous les matins, les sourcils froncés, concentré sur la bouillie d’horreurs qui s’amassait sur des dizaines de pages. Le reste de son passé manquait cruellement de précision, les détails s’évaporant les uns après les autres. La voix de son père avait été la première à disparaitre, indistincte et distante, le fuyant sans qu’il puisse essayer de la retenir. À force de ne plus l’entendre, à force de ne plus le voir, Holden Carrington avait fini par se changer en fantôme, son unique fils priant afin que le temps soit suffisamment clément pour laisser tout le reste intact. Tim fermait souvent les yeux au point de s’en fendre les paupières, les mains plaquées contre ses oreilles au point de sentir son coeur battre contre ses paumes, courant après la moindre reminiscence qu’il pourrait enfermer à tout jamais entre les parois étriquées de son crâne endoloris. Quand il constatait que rien ne pourrait malheureusement le ramener en arrière, rien ne parviendrait à calmer sa peine et apaiser l'organe qui se débattait sans cesse dans sa poitrine, il finissait par se lever, résigné, convaincu que la réponse se trouvait ailleurs, quelque part aux côtés de son père, dans un endroit où il pourrait sentir sa paume dans la sienne. Pourtant, Holden n’était pas enterré à Dödskalle, mais dans la ville natale de Tim, à des milliers de kilomètres de la bourgade suédoise, perdu dans la campagne anglaise, entre deux arbres majestueux qui puisaient certainement leur force des cadavres qui gisaient autour d’eux. Mais peu importait à Timothy qui n’avait pas besoin d’être face à la tombe de son géniteur pour songer à lui, la moindre stèle faisant alors parfaitement l’affaire, ses pensées ne connaissant aucune frontière et voyageant certainement jusqu’au lopin de terre où son père reposait.

Cette semaine je t’ai apporté des roses. Je t’en apporte souvent c’est vrai, mais je crois me souvenir que tu aimais bien les roses. Je les mets sur cette tombe-là, même si ce n’est pas la tienne. Tu dois les voir de là où tu es de toute manière…

Pas un mot n’avait franchi ses lèvres. Silence de mort. Muet comme une tombe. Une légère brise lui avait frôlé la nuque et son corps tout entier fut alors parcouru d’un frisson. Timothy s'était finalement allongé, une main derrière la tête, l’autre posée contre son coeur. Les yeux plongés dans l’immensité du ciel, il attendait probablement que celui-ci l’absorbe, un sourire se dessinant doucement sur ses lèvres fines.

Tu vas encore dire que je suis inconscient et que je ne sais pas de quoi je parle. Tu vas encore dire que je suis fou, ou peut-être même que tu vas encore m’en vouloir de songer à des choses pareilles… Mais tu sais papa, je pourrais vraiment partir maintenant. Juste là, maintenant. Tout de suite. Je me sens prêt, tu sais, j'y ai beaucoup songé. Je ne me sens pas vraiment triste, pas plus abattu que d’habitude. Regarde, tu vois, je ne pleure même pas. Je suis bien ici, allongé par terre, sûrement plus proche de toi que je ne l’ai jamais été. Vraiment, je crois que je suis prêt.

Timothy avait fermé les yeux, serein, persuadé que s’il le souhaitait au plus profond de ses tripes, il obtiendrait gain de cause et parviendrait à ses fins. Il suffisait de se concentrer pas vrai ? Expirer une dernière fois, offrir son ultime souffle à la nature pour que le suivant n’ait jamais lieu. Forcer ses poumons à ne plus se soulever par réflexe, rester inerte ici entre les autres corps qui n’étaient plus que boue et cendres. Attendre, espérer et surseoir encore jusqu’à ce que l’homme devienne une ombre, un souvenir vacillant qui finirait par s’éteindre comme la flamme fragile d’une bougie. Le vent courrait sur son corps, et Tim respirait toujours. Pourtant il était déterminé. Pourtant, il était prêt.

Les heures s’écoulèrent trop vite. Un battement de cil. Une pause. Un soupir. Sur l’écran de ses paupières, Tim s’était rejoué les mêmes scènes en boucle, ne se souciant plus de rien, trop ancré dans le passé pour songer encore aux secondes qui filaient entre ses doigts. Il revoyait le cercueil de son père déposé près de l’autel, les couronnes de fleurs encerclant la vulgaire boite scellée qui disparaitrait bientôt. Timothy s’était assis au milieu des bouquets, faisant face au reste de l’église, la tête posée contre le bois, ses doigts d’enfants jouant avec un pan de sa chemise parfaitement repassée. Il chuchotait, seul dans son coin, ses ongles venant parfois gratter le sarcophage de fortune, murmurant à son père tout ce qu’il n’avait pas eu le temps de lui dire avant qu’il ne disparaisse, avant que sa main devienne froide et rigide, avant qu’on l’embarque et qu'on le laisse croupir dans les entrailles de la terre. Tim n’avait pas eu le droit de voir son père quand on avait retrouvé son corps parmi les décombres déchiquetés de sa voiture, et c’était sans doute mieux ainsi. Mais c’était maintenant le coeur du pianiste qui était déchiré, qui ne cessait de se fendre encore davantage à force de battre la cadence, de marquer les temps jusqu'à la dernière portée, jusqu'à la note finale.

Quand Timothy refit surface, la nuit était déjà tombée, l’enveloppant de son immense manteau noir. Ou bien était-ce la mort qui s’emparait de lui ? On avait peut-être fini par entendre ses prières et la sentence était survenue plus tôt que prévu… Se précipitant pour se relever, il ne prit même pas le temps de saluer son père, rituel qu’il s’imposait pourtant à chaque fois qu’il venait ici, déguerpissant le plus rapidement possible vers l’entrée du cimetière, guidé par le seul lampadaire qui éclairait les portes grinçantes et rouillées de cet enfer. Déboussolé, sa tête ne cessait de tourner dans tous les sens, cherchant désespérément le chemin par lequel il était arrivé. Mais la nuit lui faisait perdre tous ses repères, et personne n’avait jamais eu la décence de lui expliquer par quel miracle les étoiles pouvaient lui être utile dans un moment pareil. À bout de souffle, le jeune homme posa une main sur sa poitrine, faisant tout son possible pour rester calme et garder le contrôle de la situation. Tout se bousculait dans sa tête, tant et si bien que plus rien n’avait finalement de sens, chaque rue se confondant avec une autre, chaque recoin pareil au précédent. Peut-être aurait-il du crier au secours, mais il doutait que quelqu’un puisse l’entendre au creux de l’obscurité dévorante qui était en train de le happer ; et même s’il avait eu le courage et l’audace de le faire, personne ne serait venu lui porter main forte... Désemparé, les mots restaient profondément enterrés dans sa gorge nouée, et sentant ses jambes fléchir sous le poids de la peur, il avait fini par se blottir dans un coin près du cimetière, à l’abris derrière quelque bosquet qui lui servirait de refuge en attendant que le soleil se lève à nouveau et que le jour revienne. Il avait l’air ridicule ainsi prostré, au lieu de se rendre à l’évidence et de tendre son coeur à l’obscurité pour qu’elle le lui arrache enfin pour l’apaiser. Et tandis qu'il restait immobile, Timothy était déjà certain de pouvoir entendre la mort qui s'approchait...

Un frisson parcourut son corps au creux de la nuit noire, ses cheveux se dressant sur sa nuque tendue, un tremblement de chair soulevant désespérément sa poitrine pour rechercher un peu d’air et tenter de se nourrir de l’oxygène environnant. Il existait bien quelques lampadaires pour venir éclairer les rues terrifiantes de la petite ville suédoise, mais ils n’étaient vraisemblablement pas suffisant pour le jeune homme prostré qui priait déjà pour que le soleil resurgisse à l’horizon, quelque part derrière les montagnes, là où le monde semblait calme et bienveillant, certainement là où son père reposait. Il songeait encore à lui, les genoux serrés contre sa poitrine tandis que ses bras trop maigres venaient encercler ses longues jambes minces. Il levait les yeux vers les étoiles. C’était bête. C’était stupide. C’était même complètement absurde, le genre de réflexe que les héros des films les plus niais pouvaient avoir, le type de réaction qu’on ne pouvait avoir qu’au cinéma. Pourtant, Timothy avait bel et bien le cou tendu vers l’infini, vers ces petites étincelles suspendues dans l’univers comme de vulgaires cendres qui flottaient dans l’espace, sans doute les parcelles d’un monde qui avait autrefois existé. Il les observait, persuadé qu’elles pouvaient avoir réponse à tout, qu’elles pourraient l’apaiser ou le guider, ou même encore que son père était noyé au milieu de toutes ces étoiles étincelantes. Oui vraiment, c’était stupide. Mais Holden Carrington avait été anéanti lui aussi, réduit à de la poussière, un peu de poudre, comme de la cendre ou de la terre, du sable certainement. Il n’était pas plus palpable ou plus solide que les astres qui nageaient dans les profondeurs nocturnes du ciel. Alors pourquoi ne serait-il pas tout simplement là-haut, avec elles, en train de lutter pour rejoindre la terre, bloqué dans sa chute comme un bon millier d’autres météorites ? Timothy en avait assez de marcher tête baissée ; son père pourrissait six pieds sous terre, mais son âme voguait au grès des vents, il en était convaincu. Holden était là-haut, quelque part, et Tim le regardait, paniqué.

Et à cet instant plus que jamais, il rêvait de l’appeler.

Il aurait donné tout ce qu’il avait de plus cher pour être à nouveau ce gamin qui courait dans le salon de la demeure familiale pour se précipiter sur son père afin d’obtenir son attention et ainsi lui faire écouter le dernier morceau de piano qu’il avait réussi à apprendre par ses propres moyens. Il aurait vendu son âme pour revenir en arrière et avoir encore la chance de toquer à la porte de la chambre de ses parents quand la nuit l’effrayait, quand ses propres cauchemars le tourmentaient au point de venir faire rouler de nombreuses larmes sur ses joues pâles. Il aurait proposé tout l’or du monde pour qu’on lui ramène son père, même si cela impliquait qu’ils passent alors le restant de leurs jours sous la pluie, une tempête dévastatrice, un orage qui emporterait l’humanité, un déluge. Parce qu’il savait que son père serait le seul à pouvoir lui porter secours, le seul qui serait capable de le prendre contre lui pour apaiser sa peine. Oui, Timothy aurait donné sa vie pour le retrouver, pour savoir à quoi son visage pourrait ressembler après tant d’années passées loin l’un de l’autre. Peut-être qu’il n’aurait pas du quitter le cimetière et qu’il aurait du commencer à creuser sa tombe à l’aide de ses longs doigts fins, ses paumes douces et fragiles qui n’avaient jamais rien touché d’aussi rugueux, d’aussi sale, ses mains agiles qu’il aurait volontiers souiller de toute la misère du monde si cela impliquait qu’il allait enfin pouvoir rejoindre son géniteur. Mais il n’y avait pas songé, trop apeuré à l’idée de ne pas être à l’abris entre les quatre murs de son appartement.

Viens par ici fiston, ce n’est rien, ça va passer.

Timothy dissimula son visage dans ses mains, s’interdisant de songer aux propos rassurants que son père pouvait tenir autrefois.

Non, il n’est pas là, il n’est plus là.

Le jeune homme était seul et perdu dans ce coin de la ville, ridicule et honteux de ne pas être capable de retrouver le chemin jusque chez lui, se maudissant d’être aussi faible et inutile. Se maudissant d’être encore vivant. Parce qu’au fond, il savait très bien qu’il aurait du mourir à la place de son père, qu’il aurait du se sacrifier pour que ce dernier reste en vie. Il aurait du insister pour qu’Holden reste auprès de lui ce matin-là, qu’il ne prenne jamais sa voiture pour se rendre au travail, ou bien qu’il en profite pour le déposer à l’école au passage comme il le faisait de temps à autre. Ainsi, ils auraient pu périr ensemble, et Timothy ne serait pas seul ici, dans la nuit noire, dans cette ruelle paumée de cette ville abominable, le coeur meurtris et les yeux baignés de larmes, son pauvre corps recroquevillé dans un coin, son visage encerclé de ses mains tremblantes, s’interdisant de gémir ou de faire le moindre bruit, priant pour que tout s’arrête enfin, que son palpitant cesse de tambouriner au creux de ses oreilles et que les sanglots n’agitent plus sa poitrine enserrée, que l’angoisse, cette terrible angoisse ne cesse de venir s’emparer de lui, encore, toujours, inlassablement, soufflant dans son oreille et le menaçant de venir lui arracher son dernier souffle. Prends tout, aurait-il du crier à la nuit noire, prends tout ce qu’il me reste. Prends mon coeur, mon sang et ma chair. Arrache-moi les côtes et laisse moi crever tranquillement ici parce que j’en ai assez, parce que je n’en peux plus, parce qu’il ne me reste rien, strictement rien à part des murs de chair, de la peau qui ne m’appartient même pas, qui ne m’a jamais appartenue. Alors viens, prends-toi et laisse-moi enfin croupir ici.

Certains auraient pu le juger fou, mais ses peurs n’étaient pas rationnelles, on ne pouvait pas les expliquer. Le noir le terrifiait parce qu’il avait sans cesse l’impression que les mains qui s’égaraient autrefois sur son corps allaient ressurgir de nulle part pour le saisir à nouveau par les hanches et le réduire au silence. Est-ce qu’il avait un jour tenté de se débattre ou de crier ? Non, parce que la peur l’avait paralysé, cette stupide crainte qui lui glaçait le sang et dont il était maintenant l’esclave. Tim se maudissait oui, il se détestait d’être aussi chétif et lâche. Il fallait qu’il se relève, qu’il court loin d’ici pour se réfugier sous son propre toit. Mais il n’y parvenait pas, toujours immobile.

-Tim?

Silence.

Papa?

Est-ce que Timothy entendait des voix ? Est-ce qu’il délirait ? Est-ce qu’il sombrait dans une douce et sombre démence ? Il cessa aussitôt de sangloter. Cette voix. Cette voix n’était pas réelle, c’était un songe, un rêve, une étoile qui venait de tomber du ciel et qui s’était écrasée juste à ses pieds. C’était Holden pas vrai ? Holden qui était venu chercher son fils. Les paupières closes et les mains cachant toujours son visage, le pianiste poussa un soupir de soulagement.

La voix reprit. Pour le bercer peut-être, pour le rassurer sans aucun doute. Ces notes. Cette mélodie. Cette jolie symphonie qui n’était jouée que pour lui. C’était la voix de son père, n’est-ce pas ? Il ne l’inventait pas, ce n’était pas possible.

Papa… Papa tu étais où ? Papa, est-ce que je suis fou ? Je suis complètement fou hein, c’est ça ? Tu sais bien qu’on ne peut pas se parler comme ça. Tu sais bien que maman déteste ça. Je n’ai pas le droit de te parler Papa, ça la rend dingue. Elle se met à pleurer pendant des heures quand elle voit que je te parle alors que tu n’es pas là. Parce que tu n’es pas là, je suis en train d’imaginer tout ça. Je deviens taré, ce n'est pas plus compliqué que ça…

Mais il pouvait sentir une présence près de lui, face à lui, qui s’accroupissait sûrement. Tim sursauta alors, ses mains libérant son visage encore humide, ses yeux se braquant sur l’homme qui se trouvait juste là.

Lyov.

Silence.

À cet instant, Timothy comprit.

Il réalisa pourquoi il avait passé tant de temps assis au comptoir du bar de la ville à ne rien faire d’autre qu’écouter le propriétaire des lieux, griffonnant parfois un ou deux mots sur son calepin afin de lui répondre, pour que Lyov reprenne alors et ne cesse jamais de lui parler. Cette voix. Ce n’était pas celle d’un mort, encore moins celle de la nuit. C’était celle de Lyov, auprès de qui il allait toujours se réfugier quand le ciel grondait au dehors, sans vraiment comprendre pourquoi. Aussi naturellement que ses poumons avaient besoin d’oxygène, Timothy avait besoin de Lyov quand le monde s’écroulait autour de lui.

Tim observait l’autre homme sans dire un mot, se perdant dans son regard. Lyov n’avait rien à voir avec son père, pas la moindre ressemblance.

D’un revers de manche, il balaya timidement les larmes qui roulaient encore sur ses joues roses avant de se contenter d’un hochement de tête positif. À quoi disait-il oui exactement ? Peu importait de le savoir, vraiment. Lyov était là. Il n’avait qu’à parler jusqu’à ce que le soleil se lève. Le barman pouvait bien lui poser toutes les questions qui lui passaient par la tête en attendant que le jour revienne s’il le souhaitait, Tim finirait sûrement par s’endormir de toute façon, bercé par sa voix.

Quelque chose lui dicta alors de s’agripper au col de Lyov et de se réfugier contre lui, de se blottir entre les bras qu’on tendait vers lui pour enfin se sentir à l’abris.

Tu sais c’est bête mais pendant un instant, j’ai cru que tu étais mon père.

Cette pensée le fit sourire, riant intérieurement de sa propre stupidité, la tête néanmoins toujours baissée pour ne pas que Lyov puisse croiser son regard. Peut-être que Lyov allait le détruire, comme tous les autres ; mais Tim avait l’habitude de subir la démence de ceux qui l’entouraient. Néanmoins la nuit allait le rendre fou, et le jeune homme ne pouvait tout simplement plus supporter la moindre de ses pensées.

Perdu pour perdu, Timothy préférait périr auprès de Lyov.  

Est-ce qu’on avait déjà aidé Tim à se relever par le passé ? Non, ce n’était certainement pas arrivé. Ou sans doute pas assez fréquemment pour que le souvenir puisse imprégner sa chair et lui redonner confiance en l’humanité. Sa peau fragile ne parvenait pas à se remémorer de tels instants car les mains des autres n’étaient pas faites pour être aussi clémentes avec lui. On s’était contenté de passer à côté de lui dans les couloirs de l’Université de Cambridge quand le monde commençait à tourner trop vite et que la foule menaçait de se resserrer autour de son petit corps frêle pour le happer, sans même remarquer qu’il était bel et bien là, qu’il se battait encore pour exister, pour respirer, sa poitrine se soulevant désespérément pour tenter de survivre dans cette jungle. Le dos plaqué contre le mur, il serrait ses bouquins contre son coeur afin d’amoindrir le son tonitruant que produisait ce dernier, se laissant finalement glisser jusque sur le sol froid des grandes artères de l’établissement de prestige. Le monde circulait, tournait, virevoltait, pressait même parfois le pas, mais Timothy restait immobile, à l’étroit, recroquevillé dans un coin, priant pour que toutes ces âmes finissent par se disperser dans leurs salles de classe respectives pour qu’il puisse enfin se relever et mettre un pied devant l’autre. Il refusait de rater les cours et de rester allongé au fin fond de son lit pour se morfondre. Non, le pianiste en herbe voulait y arriver, coute que coute, et personne ne lui avait jamais proposé de l’aide. Il était l’étudiant muet, celui qu’on ne remarquait même pas, qui rougissait à la moindre question qu’on lui posait, qui faisait non de la tête sans chercher à comprendre de quoi il s’agissait avant de disparaitre presque dans un souffle.

Les paumes des autres n’étaient pas douces, pas tendres. Elles étaient trop plates, trop ouvertes vers le monde, vers lui, vers sa peau pâle et pure. Elles risquaient de le blesser, de claquer contre son corps, de marquer sa pauvre chair qui en avait déjà trop vu. Elles voulaient s’attarder sur son dos ou sur son torse, comme dans ses cauchemars les plus terribles, ceux qui le ramenaient au moins dix ans en arrière et qui le réveillaient en sursaut au coeur de la nuit noire, haletant et pantelant, des gouttes de sueurs froides perlant sur ses tempes aux boucles blondes. Les mains que Timothy avait connu dans sa vie ne s’étaient jamais tendues vers lui, ne lui avaient pas proposé d’aide et ne l’avaient encore moins extirpé de la terreur quand tout semblait perdu. Elles s’étaient posées sur lui, arrachant ce qu’il possédait de plus cher, lui prenant sa dignité de la manière la plus douce mais la plus nauséabonde qui soit. Timothy aurait pu vomir rien qu’en songeant à ces mains-là, celles qui s’aventuraient à des endroits où les siennes n’osaient même pas se rendre. La moindre caresse était un supplice, une vive brulure qui lui retournait les boyaux et lui donnait envie de périr, de laisser ces doigts chauffés au fer rouge déchirer sa peau pour que son sang le quitte lentement, tellement lentement qu’il aurait pu y trouver une sorte de soulagement, une sensation d’apaisement bien trop extrême pour qu’elle puisse être décrite. Les mains des autres étaient des armes, des couteaux acérés qui ne s’étaient jamais enfoncés assez profondément dans sa chair pour lui offrir une véritable fin, qui s’étaient contentés de l’effleurer pour qu’il vive constamment avec cette peur, cette crainte, cette épée de Damoclès au-dessus de la tête. Timothy n’avait pas de marques ni de cicatrices et sa peau semblait intacte, aussi pure et douce qu’au premier jour. Mais il n’en était rien. Elle était salie, souillée, dévastée, un champs de bataille à l’abandon après que les soldats, après que le soldat, l’immonde adversaire qui n’aurait pas pu rêver de plus innocente victime à persécuter, ait décidé de prendre la fuite et de laisser le cadavre encore chaud de Timothy à la merci d’autres vautours encore plus affamés. Personne ne pouvait voir qu’on avait essayé de l’enterrer, de le réduire en cendres tandis qu’il était encore éveillé, les yeux ouverts sur l’atrocité de ce monde auquel il refusait d’appartenir. On ne pouvait plus constater le contact de la peau d’un autre homme sur son corps à présent. À part dans ses yeux, dans sa façon de se tenir. À part dans son silence, seul discours qu’il avait à offrir après la honte, après l’horreur.

Mais Timothy avait saisi les mains de Lyov. Leurs regards s’étaient bercés et le barman avait secouru le pianiste, faisant quelques pas vers la route pour qu’ils repartent ensemble. Et le contact ressemblait à un souffle, une brise fraiche sur son corps embrasé par la folie d’un autre, un fou, un criminel de la pire espèce. Tim avait peur, bien sûr que son coeur ne parvenait toujours pas à ralentir sa course, que chaque pas se faisait en silence, sa paume libérée trouvant rapidement sa joue lorsqu’ils avançaient enfin vers la demeure de Lyov, essuyant ainsi les dernières rescapées qui roulaient le long de ses joues. Il pouvait sentir le bout des doigts de l’autre homme vers son poignet, ne sachant plus vraiment s’il avait alors envie de mettre son bras hors d’atteinte, ou si au contraire, il souhaitait à ton prix prolonger cet instant parce qu’il avait besoin d’être soutenu, de sentir qu’il avait le droit de faillir et de plier à nouveau les genoux, de se souvenir que Lyov serait là pour le rattraper au vol et le maintenir en équilibre à la surface de l’eau s'il flanchait de nouveau. Timothy continuer donc de se diriger vers l’inconnu en compagnie de cet homme dont il ne connaissait finalement pas grand chose. Était-il devenu fou ? Son regard se posa sur Lyov, détaillant son profil, cherchant chez lui la moindre preuve extérieure qui saurait le rassurer sur ses intentions, luttant pour chasser les scénarios les plus affreux de son esprit, le doute persistant malgré lui.

Les deux hommes étaient finalement arrivés face à la maison, sur la terrasse, la baie vitrée leur faisant face, Lyov faisant coulisser la porte pour éclairer l’intérieur de la demeure, se tournant vers Timothy, ses yeux bleus rencontrant ceux du musicien, le silence régnant toujours en maître. Timothy avait le choix. On ne lui forçait pas la main en lui posant une véritable question qui exigeait de lui une réponse claire et bien audible. On ne l’incitait pas d’une quelconque manière, on ne se permettait pas de le pousser là où il ne voulait pas se rendre. Lyov avait sans doute compris que le jeune homme vivait les paroles des autres comme de véritables agressions, le souvenir verbalisé de la violence qu’il avait subit durant tant d’années aussitôt ravivé par les propos qui parvenaient jusqu'à son oreille. Ou peut-être qu’il le respectait simplement suffisamment pour ne pas le brusquer, pour ne pas le pousser dans ses retranchements alors qu’il l’avait tout juste aidé à se sortir de l’enfer dans lequel il s’était enfermé par ses propres moyens, ses pensées le persécutant sans l’aide de personne. Ainsi, Timothy avait le choix. Si la peur n’avait pas été plus forte que tout le reste, il aurait sans doute versé une larme supplémentaire face à la bonté du barman, à sa façon de lui faire comprendre qu’il disposait de plusieurs options et qu’il était le seul maitre à bord. Entrer ici ou partir. Peu habitué à devoir laisser parler son coeur plutôt que d’écouter ce que ceux des autres pouvaient lui imposer, le pianiste semblait soudainement déboussolé. Il observa l’intérieur dans un premier temps, figé devant la baie vitrée, ses yeux clairs s’égarant sur le moindre détail, repérant des objets avec lesquels il pourrait sans doute se défendre si les choses dégénéraient et s’il réalisait un peu trop tard qu’il avait encore fait confiance à la mauvaise personne. Évidemment, c’était aberrant et exagéré, mais Timothy ne pouvait se résoudre à raisonner différemment compte tenu des pièges que la vie lui avait autrefois tendu et dont il n’était jamais parvenu à guérir. Il prit ensuite le temps de se retourner, son regard posé sur le rideau foncé que la nuit avait revêtu, cherchant sans doute une réponse ou une solution parmi les étoiles. Entrer ici ou partir. Dans l’espace confiné de son crâne, son monologue avait repris, ses interrogations dirigées vers le souvenir de son père qui planait quelque part au-dessus de lui pour veiller sur le moindre de ses faits et gestes. Serait-il encore là demain si Timothy prenait le risque de s’abriter chez Lyov en attendant d’être en état de regagner son propre toit ? Cela ne faisait pas le moindre doute, mais Tim s'en inquiétait tout de même, jugeant qu’il ne pouvait pas véritablement savoir puisque son père n’était pas là, qu’il ne l’avait jamais vraiment été, que seule la pensée d’Holden avait continué d’exister au fur et à mesure que le temps s’écoulait. Le reste n’était que songe, que pure invention et Tim aurait voulu avoir la certitude que la voix qu’il entendait était pourtant bien réelle. Jamais il ne l'obtiendrait.

De longues minutes s’écoulèrent avant que Timothy ne décide de faire volte-face, prenant une grande inspiration pour contrôler les battements de son coeur qui n’en faisait qu’à sa tête et lui mettait ainsi l’estomac dans les talons. Ses doigts s’entremêlaient, se tordant dans tous les sens, témoignant une certaine angoisse à l’idée de faire ce pas en avant, ce bon vers Lyov, ce saut vers l’inconnu. Après tout, il était à Dödskalle pour attendre la mort, il aurait plutôt du être en train de se réjouir à l'idée qu'elle finisse par arriver plus vite que prévu, pas vrai ? Il soupira, réalisant qu’il réfléchissait de travers et qu’il devait apprendre à affronter ses craintes, sans quoi ses peurs finiraient par provoquer sa perte. La nuit noire était trop effrayante de toute manière, et après s’être rassuré en boucle dans sa tête, Timothy entra dans la maison, marchant dans les pas de Lyov et le rejoignant dans la cuisine, ses joues se teintant d’un rouge vif tandis qu’il allait à la rencontre du barman. Les lèvres de Tim s’étirèrent en un fin sourire quand il aperçut un bar en bois, ses mains s’égarant alors sur le comptoir comme si ce dernier lui était familier. Finalement, l’esprit du Den Räknare ne semblait pas si loin que cela, et le poids sur les épaules du musicien s’évapora doucement pour le laisser respirer. Hésitant, Timothy posa ses mains sur un tabouret qui se trouvait justement là, ne sachant pas s’il avait véritablement l’autorisation de s’asseoir. Mais après tout, s’il agissait comme s’ils étaient au bar, tout se passerait pour le mieux, n’est-ce pas ?

Les yeux encore rouges, Tim n’eut aucun mal à s’asseoir, le coeur toujours battant mais bien plus léger que d’ordinaire, un éclat différent illuminant les traits fins de son visage.

Timothy aurait pu devenir un monstre. Après tout, c’était humain. Oui, le pianiste aurait pu avoir le sang d’un autre sur ses mains, sur le bout de ses ongles comme un peu de peinture qu’on serait venu mettre là pour habiller ses longs doigts pâles et fins. Un peu de pourpre sur sa peau pure et douce qu’il aurait frotté doucement entre ses paumes, qu’il aurait pu avoir envie de gouter tel l’animal affamé qui venait tout juste d’égorger sa proie dont le cadavre était encore chaud et frémissant. Timothy aurait pu avoir le regard haineux et maudire le reste de l’humanité, la terre entière. Ou simplement les hommes, ses semblables. Ceux qui jugeaient que tout leur appartenait. La veuve, l’orphelin. La femme et l’enfant. Ceux qui se les appropriaient, qui n’en faisaient qu’une bouchée. Ils étaient les prédateurs et Timothy aurait du être le chasseur venu rétablir l’ordre des choses, abattant ses proies sans aucun scrupule ni remords, la main calme et immobile, impatiente de venir arracher le coeur encore tiède et battant de celui qui se trouvait enfin à terre. Timothy aurait pu avoir le courage de se relever pour traquer son oncle, pour le poursuivre jusque dans les recoins les plus ténébreux de l’enfer, le hanter à son tour pour empoisonner sa vie de la même façon qu'il avait pu pourrir la sienne. Il y avait souvent songé au creux de ses rêves les plus intimes, les mêmes qui lui laissaient un gout amer dans le fond de la gorge et qui faisaient rouler la sueur sur ses tempes glacées par l'effroi. Il aurait pu se tenir là, face à cet autre monstre, le doigt prêt à appuyer sur la détente, le canon du pistolet collé contre le front de son bourreau. Timothy aurait pu lui ôter la vie après que ce dernier ait décidé de lui arraché son innocence, de lui voler sa dignité, de s’approprier son corps de la manière la plus vicieuse et perverse qui soit. Timothy aurait pu parler entre ses dents, le coeur battant au point de sentir son pouls pulser dans le creux de sa main, sa main toujours impassible, aussi dure et froide que son propre regard qui s’enfonçait profondément dans les chairs de sa victime. C’était le juste retour des choses, la solution évidente, la preuve qu’il n’avait rien reçu d’autre en héritage à part l’horreur qui circulait dans ses veines et qui le rendait fou au point de lui conférer cette force. Timothy aurait pu ôter la vie de son oncle aussi facilement qu’on peut appuyer sur un interrupteur, du bout du doigt, avant de regarder le corps inerte s’effondrer sur le parquet grinçant, le sang coulant en un flot ininterrompu et se répandant sur le sol pour venir former une immense mare, un lac pourpre dans lequel il serait venu se mirer l’espace d’une fraction de seconde pour s’assurer que tout était bien réel, que cet homme était bien mort, qu’il n’avait plus aucune raison de venir occuper ses rêves, de tourmenter ses nuits. Timothy aurait pu être libre de marcher sans avoir peur de sentir le souffle de ce criminel dans son cou, sans vérifier que la porte de sa chambre était verrouillée à clé à chaque fois qu’il osait regagner son lit pour tenter de se reposer. Mais le jeune homme ne pouvait plus fermer les yeux, chaque seconde dans le noir étant atrocement insoutenable, aussi aveuglante que terrifiante, un cauchemar qu’il faisait parfois même les yeux grands ouverts. Voilà comment vivait Timothy. Dans la peur qu’il soit de retour, à chaque coin de rue, qu’il tente de l’apercevoir, qu’il essaie de lui parler, que sa main se pose à nouveau sur son corps faible et fragile, qu’elle dérive, qu’elle s’affole et s’enflamme pour chauffer la peau de Timothy au fer rouge, pour qu’elle le marque à nouveau de milliers de souvenirs indolores qui lui donnaient pourtant l’impression d’asphyxier. Quand il avait essayé de parler, ne serait-ce qu’une seule fois afin que la vérité lui échappe l’espace d’une fraction de seconde et que ses épaules fébriles ne croulent plus sous ce poids insoutenable ; quand il avait tenté de se faire entendre, les mots étaient venus d’eux-mêmes comme une cascade, une fontaine de mots qui s’étaient éparpillés dans les airs avant de retomber tout autour de lui. Un lac, comme du sang, comme des mares qui lui tachaient déjà les bras, qui venaient rouvrir toutes les plaies que personne ne pouvait voir mais qu’il pouvait sentir à chaque pas, à chaque inspiration. Timothy leur avait dit, il avait pris son temps pour leur faire comprendre ce qui lui était arrivé, pour expliquer que son corps ne lui appartenait plus, que cette masse informe de cellules et de peaux mortes qui le composait n’avait plus aucune valeur, qu’on lui avait ôté son innocence et sa pureté et pour se rassurer, il s’était d’abord dit que cela devait être normal, que tous les petits garçons du monde ne parlaient pas plus que lui, que leurs lits devaient accueillir d’autres hommes plus forts et plus grands, et qu’il n’y avait rien à dire ou faire, simplement attendre. Attendre que le temps passe et qu’il sèche les larmes de sang. Attendre qu’elle referme les blessures et les panse. Attendre que le monde puisse remarquer les marques qui n’existaient pourtant pas. Timothy aurait voulu pouvoir tirer les manches de ses vêtements pour qu’ils puissent voir, qu’ils puissent constater ce qu’on lui avait fait subir. Il aurait pu supplier des heures durant pour que l’autre homme devienne suffisamment fou pour laisser d’immenses entailles derrière lui, qu’il ait la brillante idée de parfaire son travail en griffant le corps de Timothy jusqu’à que sa peau s’ouvre et qu’il se mette à saigner, pour qu’au petit matin Timothy puisse brandir ses balafres en hurlant qu’il n’inventait rien, qu’il ne mentait pas, que ses mots étaient justes et qu’ils punissaient les actes dont il avait été la victime. La victime. Pas l’enfant, non. Pas l’adulte, ni même encore l’homme. Pas l’humain non plus, pas même le monstre qui aurait pu décider de se venger. Non. Timothy avait attendu. Attendre, toujours attendre. D’être un peu plus vieux pour avoir la même rage, la même rancoeur au fond des tripes. Pour devenir un bourreau lui aussi et venir planter des couteaux dans la gorge de celui qui l’avait humilié. Il aurait pu le voir supplier de lui laisser la vie sauve tandis qu’il se chargeait de planter les lames aiguisées dans les entrailles brûlantes de celui qu’il se ferait un plaisir de pouvoir exécuter à nouveau une fois qu’il l’aurait rejoint en enfer. Mais non. Timothy n’était pas devenu cela non plus. Il n’avait pas eu la chance de devenir ce monstre. C’était trop évident. Trop attendu. Trop facile. Au lieu de cela ses doigts s’étaient mis à trembler et il avait tenté de les calmer en poussant quelques touches, des blanches puis des noires, combattant du mieux qu’il le pouvait avec les armes qu’il avait sous la main. Pas de gâchette ni de crosse. Pas de bout-portant ou même encore de détente. Non. Timothy n’était pas tout ça. Il était la victime. La victime.

Auprès de Lyov, le musicien ne se sentait pas plus puissant, pas plus prompt à déclarer la guerre et à partir à la recherche de celui qu’il rêvait de pouvoir anéantir en sachant pertinemment qu’il n’en aurait jamais le courage ni la force. Timothy était toujours aussi intimidé, mal à l’aise, craignant le moindre mouvement inattendu de la part de son hôte ou bien un revirement de situation, une perte de contrôle qui le pousserait à commettre l’irréparable. Mais aussi effrayant que cela puisse paraitre et même si Tim redoutait que cela ne se reproduise un jour sans son consentement, il savait à présent qu’il pourrait survivre. C’était terrible et affreux d’en arriver à se dire qu’il avait été suffisamment souillé pour réaliser que rien de pire ne pourrait lui arriver après cela, pas même la démence d’un autre monstre, mais après tout, on ne l’avait habitué à rien d’autre. Fort heureusement, le jeune homme ne voyait pas cet éclat de folie dans le regard du barman, bien au contraire. Il y retrouvait plutôt la flamme scintillante de l’espoir qui s’était éteint au fond de lui depuis bien des années, il revoyait la douceur de son propre père comme s’il se tenait devant lui. Holden n’avait définitivement pas les mêmes traits que Lyov, les deux hommes étant totalement opposés l’un à l’autre, mais Tim ne pouvait pas nier l’effrayante similitude pour autant, et cette simple pensée le fit sourire une fois de plus, ses yeux se tournant vers le propriétaire du bar de la ville, se posant ensuite sur le bloc-note et les crayons qu’il faisait glisser jusqu’à lui. Pour Timothy, le geste semblait trop beau, presque trop parfait. Lyov lui donnait l’occasion de s’exprimer. Encore mieux que ça, il lui donnait tous les outils pour le mettre à l’aise afin qu’ils puissent communiquer dans les meilleures conditions. Et même s’il n’ouvrait pas encore la bouche, au moins Timothy savait qu’il serait écouté.

Apaisé à l’idée de ne pas avoir à craindre une véritable conversation, Timothy récupéra bien vite un crayon, se mettant à dessiner de petits cercles dans un coin du bloc-note comme il avait l’habitude de le faire à chaque fois que l’espace entre ses doigts était occupé par un stylo. Relevant la tête vers Lyov, il prit le temps de réfléchir à la question que le barman venait de lui poser ; il n’y avait pas vraiment de piège, mais encore un peu secoué par toutes les émotions qui l’avaient animé pendant les dix dernières minutes, Timothy avait tout de même besoin de faire le point le temps de quelques secondes afin de savoir avec précision ce dont il avait véritablement besoin à cet instant. Quand il fut sûr de lui, il se pencha, griffonnant deux mots à la hâte, s’appliquant tout de même pour ne pas que son écriture fantasque d’artiste ne soit trop illisible.

Thé. Couverture.

Il tourna le bloc-notes vers Lyov, s’assurant au passage de bien avoir orthographié les mots suédois. Décrochant le post-it, il s’empressa d’en noircir un deuxième pour lui montrer.

Pas faim, merci.

Après tout ce qui venait de se produire, son réveil dans le cimetière suivit de la peur panique qui s’était emparée de lui tandis qu’il essayait de retrouver son chemin, puis l’arrivée de Lyov et le retour jusque chez lui, l'estomac de Timothy était tout retourné. Et il n’était de toute façon pas assez confiant pour daigner se mettre quoi que ce soit de comestible sous la dent.

Le jeune homme étouffa un rire en se disant qu’il devait être ridicule avec son bloc-note et qu’il allait certainement passer pour plus impoli qu’il ne l’était véritablement à ne rien écrire d’autre que de simples mots isolés, comme des ordres. Comme un monstre. Un bourreau. Mais cela ne lui ressemblait pas. Non, Timothy était la victime. La victime.

Merci pour tout.
Tu bois quelque chose ?

Au fond, ce qu’il y avait de plus horrible, c’était sans doute de savoir que Tim avait renoncé. Il n’y avait pas d’autre façon de le dire, après tout pourquoi chercher à maquiller la vérité ? Elle était dure, froide, insupportable et peu de gens parvenaient à la regarder en face, mais il en était ainsi. Il n’existait aucun moyen de rendre la tournure plus belle, plus esthétique, plus agréable pour quiconque voulait bien tendre l’oreille et essayer d’entendre ce qui grondait au plus profond des entrailles de Tim. Il n’y avait plus de colère. Ou peut-être même qu’il n’y en avait jamais eu. Ce n’était pas non plus la revanche qui le rongeait de l’intérieur, il était évident que Timothy ne deviendrait pas ce bourreau à son tour, qu’il n’aurait jamais de sang sur les mains alors que le monde le lui aurait sans doute pardonné s’il s’était emporté l’espace d’un instant. La planète entière l’aurait excusé avant de lui donner deux petites tapes sur l’épaule, appuyant un peu plus là où le poids devenait trop lourd, enfonçant le garçon dans sa misère. Mais Tim savait. Il savait mieux que quiconque qu’aucun crime ne pourrait jamais lui faire réussir à oublier, que la vengeance le consumerait plutôt qu'elle l’apaiserait, qu’il partirait en fumée à force de haïr quand il souhaitait simplement tenter d’exister sans avoir l’impression d’agoniser à chaque bouffée d’air supplémentaire. Alors au lieu de se relever, Tim avait posé un genou à terre et il s’était tourné vers les cieux en espérant obtenir une réponse. Ce n’était pas un appel à une divinité, non. Le jeune homme ne faisait pas partie de cette catégorie de personne. Il ne croyait en rien, surtout pas en lui-même. Il relevait la tête métaphoriquement seulement, comme pour s’adresser à son père, ou au père d’un autre, peu importait dans le fond. Pour parler à quelqu’un, lui confier les pensées qu’il ne pouvait plus garder pour lui, qu’il refusait de taire indéfiniment. Il les écrivait bien sûr, sur ses partitions, ses doigts courant doucement sur le clavier du piano tandis que ses larmes roulaient enfin sur ses joues maigres pour venir s’écraser sur ses lèvres sèches et tremblantes. La musique avait pansé quelques unes de ses blessures mais Timothy cogitait encore trop. Il avait tenté de s’en sortir. Oui, sans doute, cela avait du arriver. L’espace d’un instant. Un éclair de folie. Une seconde de lucidité. Une envie soudaine de faire partie du monde et ne pas être constamment obligé de le regarder tourner en espérant le rattraper un jour ou l’autre. Évidemment, ses espoirs fut vains et Tim se réfugia bien vite dans le noir de sa chambre, sa couette enroulé autour de son corps frêle, comme un sarcophage, ou peut-être un linceul. Qui pouvait vraiment savoir s’il venait de naitre ou de périr ? Il avait l’air si jeune, si tendre, si innocent, mais à la fois tellement détruit et abattu… Alors le pianiste avait fini par se faire une raison. Les choses étaient ainsi. Pour que d’autres aient une vie paisible et sans doute bien plus agréable et ensoleillée que la sienne, il fallait qu’il ait subit tout ceci. Il existait un autre homme quelque part, qui était venu au monde le même jour que lui et qui avait grandit aux côtés de ses parents, qui n’avait croisé la route d’aucun monstre, qui avait rencontré une jolie femme dont il était tombé éperdument amoureux et avec qui il allait bientôt avoir son premier enfant. Tim était né au mauvais endroit au mauvais moment, et il ne pouvait rien y faire. C’était ainsi. Point barre. Et le jeune homme aurait pu se mettre à crier, hurler que c’était injuste, qu’il n’avait jamais rien demandé, mais à quoi bon ? Qui l’entendrait ? Qui l’écouterait ? Qui serait près à retirer le fardeau qui faisait courber son dos sous la détresse ? Personne. Il le savait. Certes, les rares quidams à qui il finissait par adresser quelques mots étaient généralement surpris et ravis d’un tel effort de sa part, mais ils le prenaient aussi pour un demeuré ou un attardé, comme si le fait d’être muet pouvait avoir de telles conséquences sur ses capacités cérébrales. Et quand il avait enfin ouvert la bouche pour avouer, sa mère s’était empressée de lui faire comprendre qu’il devait arrêter de raconter des balivernes pour se rendre intéressant. Pour se rendre intéressant. Lui. Lui qui avait cherché à ne plus exister, à échapper aux regards déplacés de son oncle, à ses mains qui n’avaient aucunement le droit ni la permission de s’attarder ainsi sur son corps. Timothy ne recherchait pas l’attention des autres, il la fuyait, il la redoutait, il la craignait. Elle était sa pire ennemie. Après tout, si sa propre famille avait cherché à le détruire de la sorte, alors n’importe qui pouvait soudainement lui imposer une proximité qu’il ne recherchait pas…

Timothy s’était donc fait une raison. À quoi bon lutter contre quelque chose qui s’était produit des années en arrière ? Pourquoi geindre, se plaindre et faire part de sa tristesse ? Mais même s’il ne parlait pas, Tim ne mentait pas pour autant. Il ne passait pas son temps à faire semblant que tout allait pour le mieux, il ne riait pas à gorge déployée pour masquer ses larmes derrière une joie qui n’était pas la sienne. Il n’empruntait pas le bonheur à ceux qui en étaient véritablement dignes, il ne leur volait pas le plaisir d’être heureux. Il se contentait simplement de garder ses lèvres closes, scellées l'une contre l'autre, le plus silencieux des aveux, le plus assourdissant, l’odieux aveux, l’abominable vérité qui n’avait même plus besoin d’être transmise pour être ressentie. La tristesse et la honte s’échappaient de ses pores comme d’autres suintaient la méchanceté ou le mensonge. Il n’avait pas besoin de se dissimuler, de se cacher derrière quoi que ce soit. Son regard et son silence le trahissaient déjà suffisamment pour qu’il ait véritablement besoin de rentrer dans ce genre de jeu trop cliché du clown triste qui s’évertuait à faire en sorte que le monde entier remarque son nez rouge plutôt que la vulgaire larme qui coulait au coin de son visage pâle. De toute façon, Tim n’était pas assez fort pour se travestir, être un acteur du quotidien ou jouer la comédie. Il était trop franc pour cela. Ou trop détruit sans doute. Était-ce vraiment utile de le savoir avec précision ? Au final, il se contentait d’être muet comme une tombe en attendant que la mort vienne le chercher. Le musicien avait rapidement compris qu’il n’avait pas le choix, qu’il devrait apprendre à pardonner pour tenter de vivre avec, ou qu’il serait hanté à jamais par le souvenir infâme de ces nuits trop longues où cette masse de chair qu’il possédait depuis la naissance avait été souillée. On lui avait arraché son corps, on l’avait extirpé de sa propre carcasse et il devait maintenant faire avec, se contenter de cela. D’une carapace salie, tordue, froissée. D’une enveloppe charnelle qu’on avait déchiré avant de la lui rendre comme si ce n’était pas grave au final, comme si ces misérables murs de sang et de peaux pouvaient encore lui appartenir. Mais ce n’était plus les siens non, ni même encore ceux d’un autre. C’était un corps imposé. C’était comme ça, et pas autrement. Timothy avait tenté de pardonner, d’excuser la folie de l’homme, d’oublier la trahison, de reconnaitre que son bourreau n’était pas moins humain qu’un autre et qu’il avait fauté, qu'il avait commis une erreur, une simple erreur ; mais il n’y était pas parvenu. Il refusait d’admettre que cela puisse être normal. Alors il avait compris qu’il serait enfermé à tout jamais, croulant sous le poids de la culpabilité, de la honte et de la douleur. C’était ainsi, il n’avait pas le choix. Il ne l’avait jamais eu.

Sauf pour des plaisirs simples peut-être. Choisir une note plutôt qu’une autre. Un accord plus mélodieux. Trouver une mélodie à jouer parmi des centaines. Aller au cimetière ou rester à l’abris dans son appartement. Suivre Lyov ou lui demander de le ramener. Rentrer chez lui ou non. Choisir son thé. C’était dingue, c’était même surement complètement absurde, mais la moindre question lui redonnait le sourire. On lui laissait le choix. Ce n’était pas imposé, ce n’était pas catégorique et sans appel. On lui demandait ce qu’il voulait et ce dont il avait besoin. Des plaisirs simples, à la portée de tous. Les petites pépites du quotidien, des diamants dont Timothy ne pourrait certainement jamais se passer. Et le sourire sur le visage de Lyov ne pouvait alors que le réjouir à son tour, s’émerveillant devant le barman qui partait justement, sans doute pour aller chercher ce qu’il avait demandé quelques secondes auparavant. Tout du moins, il l’espérait. Son esprit semblait convaincu que l’autre homme ne lui voulait aucun mal mais le reste de son corps n’en était pas encore complètement persuadé et son coeur se mit à battre de plus belle. Pour tenter de contrôler la panique qui s’immisçait en lui, Timothy reporta toute son attention sur les sachets de thé, les examinant un par un de son regard expert de jeune Anglais accro au fameux breuvage. Il était encore en train d’hésiter quand Lyov fut de retour avec la couverture, la saisissant en appréciant la distance qui les séparait toujours et qui lui paraissait nécessaire, hochant la tête pour le remercier une fois de plus, un sourire léger s’agrippant à ses lèvres fines. Il passa la couverture autour de ses épaules fragiles, s’enroulant dans celle-ci, comme si le monde semblait soudainement moins effrayant et qu’une couche supplémentaire de tissu suffirait pour lui servir de bouclier en cas de nécessité. Timothy avait l’air d’un enfant, courbant ainsi les épaules pour mieux pouvoir se blottir au creux de l’épaisseur qu’il venait à peine d’enrouler autour de lui. Il avait pris soin néanmoins de pouvoir sortir ses mains rapidement, ne serait-ce que pour pouvoir écrire sur le petit bloc-notes qui se trouvait toujours devant lui, sur le comptoir. Une fois à l’aise, il fit glisser les sachets de thé vers Lyov, profitant du fait que celui-ci allait se mettre à préparer leur boisson pour agripper son stylo, et se remettre à gratter le papier.

Quelle heure est-il ? J’espère que tu n’avais rien de prévu et que je ne t’embête pas.
Ça fait longtemps que tu vis ici ? Ça te plait ?

Il releva la tête un instant, réalisant sans doute qu’il s’emballait à chaque fois qu’on lui donnait enfin l’opportunité de s’exprimer.

Désolé si je t’ennuies avec mes questions, tu n’es pas obligé d’y répondre.